La magia de Gabo

Fantasía.- Facultad que tiene el ánimo de reproducir por medio de imágenes las cosas pasadas o lejanas, de representar las ideales en forma sensible o de idealizar las reales.
Magia.- Arte o ciencia oculta con que se pretende producir, valiéndose de ciertos actos o palabras, o con la intervención de seres imaginables, resultados contrarios a las leyes naturales.
Real.- Que tiene existencia verdadera y efectiva.


¿Qué relación existe entre estas 3 palabras? Me han preguntado en un examen de la universidad. Mi respuesta ha sido: La relación que existe es que si juntamos estas tres palabras nos encontramos con un libro de Gabriel García Márquez.
Lamentablemente mi respuesta parece ser incorrecta según el profesor, me ha calificado con “cero”, y sabiendo que esa pregunta vale 5 puntos, he desaprobado mi examen, por lo tanto, he desaprobado la asignatura.
Al momento de reconsiderar el examen, le he preguntado cuál sería la respuesta de esa pregunta y me ha dicho: De lo real puede desprenderse una fantasía, sea existente o no, a esto lo llamamos realismo mágico. En resumen esta vendría a ser la respuesta mi querido alumno.
Me he quedado consternado con tremenda injusticia, estudio en una facultad de derecho para formarme como un hombre justo, sin embargo, siento que están sembrando en mí pequeños actos injustos, este es un claro ejemplo, y como dice mi madre “son los pequeños detalles los que forman a las personas”; ¿no será Gabriel García Márquez uno de los iniciadores del Realismo Mágico? Estoy seguro que todas las enciclopedias mundiales me dan la razón.
- ¿Profesor ha leído usted algún libro de García Márquez? –le pregunto.
- ¿El colombiano que ganó el nobel de literatura?
- Sí, ese.
- No –me responde.
Al enterarme que el profesor no ha leído ningún libro del colombiano, decido hacer un esfuerzo económico para regalarle alguna novela del tan afamado escrito. Cien años de soledad se llama el libro que le he decidido regalar, viene en tapa dura por ser una versión conmemorativa por sus ochenta años de edad y cuarenta de haber escrito tan majestuosa obra. Después de unos días me lo encuentro por los pasillos de la universidad y le entrego mi presente, el profesor no hace más que sorprenderse y darme las gracias.
Hace más de cuatro años que termine de leer la última novela publicada de Gabo, Memoria de mis putas tristes se llama, en esa novela encontré lo que uno podría decir que es lo real, lo mágico y lo fantástico en su conjunto; un hombre de 90 años empecinado en una fantasía típica de su edad, pero ahora me doy cuenta que Gabo no sólo quiso regalarnos una historia mágica como esa, ahora pienso que él se sintió reflejado en ese hombre de avanzada edad, hoy en día García Márquez tiene 82 años, próximo y costosos años para aproximarse a la edad que tiene su último personaje ficticio. Se dice que esta novela será llevada a la pantalla grande aunque su hijo lo desmiente, lo que no es una mentira es que Gabo no publica hace tiempo y se ha rumoreado que ya no volverá a publicar, los años no pasan en vano y la mente se gasta como se gasta la tinta.
En estos días que el nombre del autor ha estado en mi mente, me he dado una vuelta por las librerías, nada nuevo de Gabo, pero he terminado comprándome un libro que ya tiene sus años llamado Doce cuentos peregrinos, lo he leído como se lee mayormente un libro, de comienzo a fin, cuentos que son historias, historias que parecen reales, tan reales como sacar un conejo del sombrero de un mago, y aunque vemos que el conejo sale del sombrero porque es real y verídico, nos queda la duda, y concluimos con que fue un truco que no nos percatamos.
Esto es lo que diría un crítico literario al analizar un libro de Gabo: es pura magia. Esto es lo que hace un verdadero mago, magia. Han pasado cientos de años para que una persona logre plasmar en letras lo que los seres humanos han hecho en su pensamiento durante siglos, imaginar un poco más de lo real, siendo seres reales no hemos convertido en verdaderos soñadores, gracias a la magia y fantasía nos hemos convertido en hombres con cuatro patas, en mujeres llamadas sirenas y hemos cabalgado por los aires. Pero Gabo no ha hecho de estas fantasías sueños tan utópicos, ha hecho fantasías reales con toques mágicos, ¿acaso no es posible que alguien se muera desangrado por tocar un rosa?
Más bien lo que quieren hacer real es ver morir a Gabo, con homenajes que se hacen después de muertos, con biografías como la última que han publicado Gabriel García Márquez: una vida, como si Gabriel tuviera dos vidas o como si ya hubiera dado todo y que los años que le quedan por vivir no son importantes. Pero un verdadero mago siempre tiene un as bajo la manga y estoy seguro de que pronto la sacará, será su acto final el que dará por concluida la función, será su acto final el que dejará sin valor biografías inconclusas, será su acto final el que nos dejará boquiabiertos y nos preguntaremos si fue real o un truco más.


Ha pasado una semana después de la desilusión que me lleve por el “cero” que recibí en la pregunta de relación de palabras y me acabo de encontrar con el profesor.
- ¿Profesor leyó el libro que le regale?
- Claro que sí –me respondió- hasta estoy pensando hacer un viajecito en estas vacaciones por Colombia.
- Qué bien, ¿y no le parece que mi respuesta estaba bien contestada?
- Sí, pero lamentablemente ya no se puede reconsiderar, eso te pasa por hacer una respuesta creativa.
- ¿Creativa?
…

Un domingo cualquiera

Tarde me levante, tan tarde que me he visto en la necesidad de decir “buenas tardes” a la primera persona que he visto después de levantarme de la cama; no voy a mencionar a esa persona porque quiero dar una apariencia de independencia absoluta, te quiero mami.

Una noche con aire a acento español en mis oídos me ha traído un regodeo en mi ser, he sacrificado horas de sueño para ver con fascinación a una muchedumbre desenfrenada cantar a muchas voces y desafinadas “Io sono il capone della mafia, lo sono il fligio della mia mamma, tu sei uno stronzo di merda ¡ja! ¡ja! ¡ja! e un fligio di troia in Venezia” y no importa no saber la letra, mucho menos la pronunciación ni pensar que significa, lo que mejor nos sale no es el Venezia sino el ja ja ja y con todo ello la cantamos como si la supiéramos y la hacemos tan nuestra como en verdad lo es.

Esa es la razón por la cual la mañana se me ha pasado literalmente soñando, se ha pasado como se pasan los días, rápidos como los segundos. Me he levantado, he puesto a cargar el celular pero no lo prendo porque no quiero que me llamen, sin duda me van a llamar porque he puesto un anuncio en el periódico y en el mi numero móvil, tengo prisa para alquilar un departamento, me han contratado específicamente para alquilar el departamento, ya han pasado varias semanas y nada, nada yo diría por los caprichos de los dueños más que por el precio o por los interesados; verdaderamente ya estoy cansado de este trabajo, tan cansado que prefiero tomarme un taza de leche y venir a sentarme al monitor a escribir, como lo estoy haciendo precisamente ahora.

Me he conectado a ese medio de comunicación tan maravilloso para perder el tiempo llamado Messenger, espero a que alguien me hable, pasan los minutos y absolutamente nadie lo hace, me olvide de ponerme de modo “conectado” aunque no era la razón porque igual sigo sin que nadie me hable. Sigo esperando con la tranquilidad que me ha caracterizado, doy un vistazo al escritorio y me llama la atención un libro de William Faulkner, tengo ganas de leerlo pero soy tan pasivo que ni siquiera abro el libro. Nadie me ha hablado todavía, doy un vistazo a la lista de conectados y decido abrir un par de ventanas para entablar una conversación.

Me llamas la atención, me pareces recontra solitaria, no sólo porque lo hagas notar con tus nicks todos melancólicos y solitarios, cuando te veo en persona tu mirada rehúye a la mia, como si estuviera acostumbrada a que nadie la mire. Eres extraña, al punto de decir que tienes algún trauma que cargas diariamente. Obviamente como el común de los mortales no me atrevo a decirte eso que he pensado, ni siquiera te he dicho “hola”, no sé porque razón pero con qué ganas llenas de rabia te he dicho “¿vamos al cine más tarde?”

Ahora dudo en haberte escrito algo así, no sé cómo me he apresurado a preguntarte eso, soy un chico tímido que no le gusta tomar riesgos, miedo yo diría que es la palabra. No me contestas, demoras en contestarme, siento que tu respuesta será negativa, nunca hemos salido juntos ni en compañía ni solos; tenemos un lazo amical casi nulo, yo sé que nos queremos pero nunca hemos hecho algún acto para demostrarlo, ese lazo amical empezó por compromisos académicos y todas las veces que hemos hablado ha sido en un lugar académico o en relación a ello, aún así siento que ese lazo más funcional que de amistad nos ha unido profundamente.

- “¿A qué hora?” - me has respondido. Una sonrisa he soltado con sabor a ilusión.

…continuará

¿Y esa cara?

- ¿Y esa cara? –me preguntó Beatriz cuando entró a la sala de descanso y me vio sentado en el sillón.


Me imagino que estaba con un rostro de cansancio y era de entenderse al traer una carretilla desde el convento que quedaba a siete cuadras de donde nos encontrábamos, empezaba a sudar sin parar, me levante sin responderle, me dirigí al baño y me seque con papel higiénico, al regresar le dije:


- Traje la carretilla desde el convento; he dañado el patrimonio del centro histórico, cuando estaba trayendo la carretilla me estrelle contra el muro de una iglesia por ver a una chica de la berma de enfrente.

- Estúpido –me has dicho.


Me he quedado callado, no te he respondido a tu insulto, me gusta que me insultes, se siente placentero que una señorita como tú diga malas palabras, es raro escucharlo de tu boca, siempre eres respetuosa y tienes una manera única de insultar, tu indiferencia.
Odio tu indiferencia, llevamos trabajando ocho meses en las mismas oficinas y a veces aparentas como si yo no existiera, pasas por mi lado y no me dices nada, ni un saludo ni una mirada; yo trato de responderte con la misma indiferencia, me es imposible hacerlo, tu presencia la noto a metros, siempre ando buscándote por los rincones de la casona. Y aunque opto por el mismo comportamiento que el tuyo al no saludarte, yo sé que te das cuenta que mi mirada te llena de halagos.


Has vuelto a desaparecer, es comprensible al no escuchar respuesta alguna de mi boca, me gustaría conversar contigo pero nunca llego a nada, siempre son palabras falaces, como si estuviera en crisis mi vocabulario. En crisis ando por mi mala inversión en el negocio de los libros, ¿poner una librería en pleno siglo XXI? Sobre todo en una cultura donde se lee medio libro al año por ciudadano, y los que leen prefieren un libro usado, también llamado pirata. Asimismo la modernidad ha llegado a los libros y se ha confabulado con la era del ecologismo, ahora es tan fácil descargar un libro digital totalmente gratis; los ecologistas defienden la causa, es un crimen talar un árbol para transformarlo en papel que será decorado con tinta, sobre todo hoy en día que se habla del impacto ambiental. Soy consciente como la gran mayoría de ciudadanos del mundo de este problema, el problema es que no dejamos de ser consumistas y yo soy un vicioso egoísta de los libros y si es preferible de los que tienen tapa dura.


Han pasado unos minutos y sigo en el sillón, ahora escucho música y busco información sobre la feria del libro que se realizará próximamente en nuestra ciudad, de repente la pantalla de mi computador portátil se oscurece, clara señal que la batería se agotó; me quedo viendo la pantalla, pasan los minutos y sigo viendo la pantalla totalmente negra. Ya es hora de salir a almorzar, tenemos un descanso de cuatro horas para volver al trabajo, sigo observando la pantalla.
Ingresas de nuevo a recoger tu cartera, me observas discretamente, das una vuelta por la sala, te pones enfrente, me miras directamente y me dices:


- ¿Vamos a tomar un café?


Te miro, te sonrío, una gota de sudor empieza a brotar de mi piel, me he puesto nervioso y feliz por tu invitación, te respondo con un Ya.
Salimos de la casona, avanzamos un par de cuadras, llegamos al café Valenzuela, subimos la escalera de caracol y nos sentamos en el lugar. Sin decir palabra alguna en todo el trayecto, hemos sincronizado mentalmente llegando a nuestro café favorito, esto todavía no lo sabemos.


- Me gusta este lugar –me dices.


Estoy a punto de responderte cuando suena mi celular, te sonrío y hago un gesto disculpándome por la impertinencia. Señor acaban de asaltar la librería, escucho por el auricular. Mi rostro se descompone por la noticia, tengo una crisis financiera llamada banca rota.


- ¿Y esa cara? – me preguntas.


Me levanto sin decirte nada, bajo las gradas rápidamente y me voy corriendo a la librería. En el trayecto te voy pidiendo perdón por mi indiferencia; perdóname por irme sin decirte nada, tuve un asalto en mi negocio, empiezo a gesticular. Sonrío irónicamente al ver que no estás ahí para escucharme.

Te regalo San Lázaro

A ti te regalo un soneto para que me leas
No eres amante de lecturas
¿Qué seré yo? Si a las justas me leen
Los que me quieren


A ti no te regalo versos cursis
Para que te sonrojes al leerlos
Por ti haría fiestas en las que no te encuentres
Tan aburridas que sientas necesidad de mequetrefes


Por ti encuadraría la plaza de San Lázaro
Y al verla no solo recordaría tu compañía
Sentiría que he resucitado por tu mano


Y no importa si no lees esto tampoco
Una sonrisa cómplice y burlesca basta
Para recordar que hay analfabetos que me quieren

Absteniéndome a ti

De nada ha servido tanta abstinencia
Desapareciendo de tu vida
Si te has convertido en el crimen de la mía


Volvería a ratificar mi enmienda de no verte
Ese castigo esta sobreentendido
Lo que no se ha especificado es…
¿Si es tuyo o mío?


No sé qué sería peor a estas alturas
Escuchar el rumor de que has caído en acción
O no ir a tu defunción por falta de perdón


Estoy siendo exagerado en la anterior estrofa
Nuestro desenlace aún no ha bajado el telón
Y si te pasara algo
Yo estaría tan inconcluso
Como la melancolía del público
Al sentir que la última escena no debió ser


Los finales son directos como su último punto(.)
El nuestro se parece más
A la pausa que nos da una coma
Y como se sigue demorando
Aprovecho de ponerle el punto y coma

Mi nuevo rostro

Las manchas en el espejo son el reflejo de mi rostro
Ya no es suave y acariciable
Mis mejillas ya no provocan ese gozo ajeno
Esa delicia de estirarlas hasta decir basta

Mi rostro de torrentes volcánicos
Ahora tiene un sabor a smog
Conducido por el minutero
Que no se detendrá hasta llenarlo de agujeros

Trocha será lo que hoy aún es manejable
Accidentándome en la realidad de la vida
Darwin fue muy abrupto con la evolución
Somos un permanente cambio que sigue cambiando

Un asfaltado nuevo que promete durar años
Será la paupérrima solución del alcalde de turno
El caucho desmentirá la inversión presupuestal
Y los rayos ultravioletas marcaran en mí una nueva era

Hoy te vi

Mi mirada deambulaba por una calle más decente que otras pero más indecente que la mayoría, mi compañía me contaba los sucesos de su vida, mientras que mi pensamiento estaba en una preocupación agobiante de dinero; con una meditación que de algo cierto tiene: la gente sí se mata por dinero. Con esto no quiero decir que yo haría una desfachatez de esa vil cobardía pero tan agobiante han sido mis sumas, mis pocas cuadras y el resultado de decir que me falta plata que he llegado a la preocupación angustiosa de que estoy en un problema que ha comprometido seriamente mi paz mundana, generalizándose como el tema principal de este día en mi vida. Por cierto, el tema del día sigue siendo la farsa del pulmón robado, mi crisis económica sonaría a farsa si dijera que no tengo dinero para ir a la exposición de “El Cuerpo Humano: Real y Fascinante”. ¿Quién quisiera ir? Yo sé que te gustan los cuerpos reales y sobretodo fascinantes pero sé que me dirías la misma excusa para no asistir, el problema no es la exposición sino la posición economía en la que me encuentro.

¿Fue la manera adecuada de reaccionar? Mi compañía me pide un consejo sobre los sucesos que le han acontecido en su vida, como era de suponerse le doy un consejo (discurso) muy a lo político porque me da un no sé qué decirle que no le he prestado la mínima atención después de 5 minutos de saliva y palabras sufridas. Seguimos bajando la calle (la indecente con sombrero), ¿vez esa chica con pantalón blanco y camisa rosada? Mi mirada ambulatoria se postro sobre la chica guapa que he conocido en el circulo de literatura, ella descendía conjuntamente a la par con nosotros, sólo unos metros de monóxido de carbono nos separaban. Me gusta.

Mi compañía seguía con su saliva y sus palabras sufridas, paralelamente mi chica literata nos acompañaba, decidimos atravesar esa combustión chatarra, mi intención no fue aproximarme a mi pink panther, el sol era demasiado agobiante para quedarnos en la berma de la vereda de la izquierda, aunque también era una excusa para estar más cerca de la chica pecosa. ¡Y justo ahí! En la esquina de la vereda de al frente estabas tú, la niña de mis anteriores ojos, esperando el pasar de la chatarra que te llevará a tu casa, con un negro luto en tu vestimenta y también con una compañía parecida a la que yo traía; mi rabia se incremento y no sabía si saludarte, me pareció absurdo no hacerlo y lo hice; fue cuestión de instantes los que me devolvieron mi nueva mirada y mi nueva preocupación regreso a mi pensamiento, ya no eras tú era Jorge Basadre Grohmann.

Everest, cansancio, sueño y el despertador, y tú también…

IY en mi sueño un ruido se incrementa, cada vez más agudo, más penetrante, y más agudo; me hace salir de esa realidad irreal en la que a veces me gustaría permanecer; el ruido se ha vuelto desesperante, llegando a inquietar al silencio que descansa en la oscuridad de la habitación, mi brazo se desliza por la oscuridad, buscando instintivamente ese objeto insignificante que ha perturbado mi sueño, sueño que no podre plasmar en la realidad, sueño que se llevo consigo su suceso sin apiadarse de mí y sin ni siquiera regalarme una pieza para recordar que objeto constituía en mi sueño. El sueño quiere regalarme un momento más y deleitarme con otro suceso en el que yo sea objeto de él; ya no será el mismo, el de antes, ese sueño que fue fastidiado por el ruido penetrante; empieza a ser otro, uno nuevo, uno distinto, ya empiezo a sentirme placido en esta nueva entrega cuando de pronto el ruido insoportable vuelve a ser manifestante, mi mano hace presa de él y con un deslizamiento de dedos calla ese aparatoso ruido.


IIEl alba ni siquiera se ha asomado por mi ventana y mis pestañas se han amarrado entre sí para no ser presa de una obligación; el albor ni siquiera ha rozado las cortinas y otra vez, sí, otra vez. Otra vez con esta angustia de saberse cansado recién levantado; luchando contra mis pestañas que han acabado por conformarse pero han decidido andar a media asta, y no soy mujer para hacer maniobras con una cuchara y aparentar que ni con el cansancio mis pestañas pierden su belleza. Sólo hay una intrépida que no ha querido acatar esta orden y se ha lanzado a la aventura de nadar en la esclerótica incomodando la poca visión que me permiten los músculos. Otra vez vivir cansado en una mañana que ni siquiera ha empezado, otra vez la rutina de creer que fueron suficientes 5 horas de sueño para 19 de actividad, una matemática de proporcionalidad muy ajena a la necesidad biológica de este cuerpo que siento que ya no es tan mío. Creerte algo que no predicas porque toda la mañana balbuceas que un poquito más hubiera sido mejor, 5 minutos más.


IIIEstamos en el bar de siempre, más nuestro que del propio dueño, que la copa se ha roto y que no importa porque la pago yo y tú me agradeces con tu mirada y una sonrisita con presita de carne que se quedo rezagada, y sin ascos yo me imagino que esos dientes entrada la madrugada se quedaran con otra carne, más reseca y más propia de mí. El bar de siempre, para variar, los músicos de siempre, con esas canciones que no pasan de moda o es que nosotros ya nos quedamos rezagados; que mañana subiré al Everest y no me importa estar ingiriendo alcohol y trasnochando porque estoy contigo, y por ti hago el esfuerzo y el cansancio es meramente un cuento; que ya debería estar alistando mis equipos para estar listo, ¿que son más de 8 mil metros y una noche un poco frenética? La música sigue con ese ritmo tan nuestro; espera… ¡que pasa! Ya no es nuestra, nos desespera, el bar ya no es nuestro ni los músicos ni tu presa rezagada; me despierto, estiro el brazo, hago presa de él y mis dedos se deslizan, se acabo ese ritmo desesperante y con ello el sueño de que mañana partiré al Everest.

Departamento vacío

Tus celos me han provocado alegría
Tus actos me desesperan y acarician
Un lugar vacio provoco mi aniquilamiento
Tú fuiste la que me ajusticio sin remordimiento


La oscuridad acompañó al miedo teatral
Y sin más acto que el sincero
Nos besamos sin farola ni fuego


El ambiente humedecido se descascaro
Mostrándonos la realidad indecorosa
No eras tú no era yo, era eso que brotada de los dos

Prótesis

Prótesis egipcia
La puerta se cerró con una mueca de dolor
La abrí para verte descender por última vez
Volteaste para ver si te seguía
Desilusión la tuya al ver que no me movía


No me equivoque al decir que fue la última vez
Aunque no podría asegurar que no hayas vuelto
Sería más que un deseo frenético pensar que sí
Pero no sirve de nada porque yo ya me fui


No sirve absolutamente de nada la última vez
Porque si es cierto que no te he vuelto a divisar ni en los espejos
Has estado impregnada como el metal que complementa mi hueso
Te has marchado, eso ya lo sé, me di cuenta la última vez

Préstamo lingüístico

Palabras como rally, boom, show, manager o sexy nos pueden parecer tan españolas como muchas otras palabras que utilizamos día a día en nuestro idioma, sin embargo, no dejan de ser palabras prestadas de otros idiomas que las hemos ido tomando a través del tiempo como nuestras. Este hecho podríamos denominarlo como un préstamo lingüístico que no es otra cosa que una palabra o morfema de un idioma que fue tomada o prestada con poca o ninguna adaptación de otro idioma, por la influencia cultural de los hablantes de esa otra lengua, no nos queda ninguna duda que tenemos una gran influencia del idioma ingles; palabras como las mencionadas al comienzo o como muchas otras (junior, short, record, stock, set ) son tan inglesas que seria una mentira decir que el hispanohablante no sabe ninguna palabra del idioma ingles porque comúnmente utilizamos muchas de ellas. No es necesario hacer algún test para darnos cuenta porque se utilizan tantas palabras del idioma ingles en nuestro idioma, probablemente esto se deba porque Estados Unidos a sido por muchos años la potencia mundial con ello no solo impuso su moneda (el dólar) sino que también globalizó su idioma, entonces no me extrañaría que acá unos años utilicemos palabras de origen chino sin olvidarnos del hindi que es la lengua nacional de la India.
Hemos mencionado palabras inglesas que no han tenido ninguna variación al pasar al idioma castellano y se escriben tan igual en español como en ingles, no obstante hay muchas otras palabras que han tenido una pequeña variación o adaptación al momento de ser prestadas a nuestro idioma, como es el caso de estand (stand), eslogan (slogan) o cómic (comic) que tan solo varia en la tilde, con estos tres ejemplos podemos hacernos una idea de la infinidad de palabras prestadas que le debemos a esa lengua que nació en Inglaterra.
“Portafolio” suena tan español como España pero proviene del idioma francés de la palabra “portefeuille”, en una enciclopedia de gramática de hace unos años recomiendan decir “cartera” en vez de “portafolio” indicando que así se debería decir o escribir, por lo que veo hoy en el diccionario ya es una palabra española o castellana pero no deja de ser un préstamo lingüístico, no solo del ingles tenemos prestamos lingüísticos sino también del francés, italiano o muchos otros.
Palabras como déshabillé que significa traje de casa o ropas menores, es una palabra francesa que se escribe de igual forma en español pero que sin embargo muy rara vez utilizamos, tanto así que ha sido propuesta para ser suprimida en la ultima edición del diccionario de la lengua española; demodé (démodé) que significa pasado de moda es una palabra francesa que solo varia en la tilde, sin olvidarnos de palabras como chef, cabaret, vedette, collage, gourmet que son tan francesas pero tan usadas en nuestro idioma.
También podemos encontrar en colores prestamos lingüísticos como el beige que es un color del café con leche sin olvidarnos de las innumerables palabras que encontramos en la comida, tan solo por citar un par de ejemplos tenemos el soufflé y el ravioli.
Me pregunto cuantas palabras nuestras serán préstamos lingüísticos en otros idiomas, espero que también sean bastantes como nosotros tenemos de esos idiomas.

Fragmento de “El oficio de contar”

No puedo separar mi vida y mi trabajo como narradora, están firmemente entrelazados. Para mí la vida se hace al escribirla, lo que no escribo lo borra el viento del olvido. A menudo no distingo la realidad cotidiana de la ficción que escribo, creo que todo lo que escribo es verdad y si no lo es ahora, puede ser verdad mañana. Seguramente esto tiene un nombre en psiquiatría y si no escribiera seguramente estaría en un manicomio. “Cuando era niña, me castigaban por decir mentiras, ahora que vivo de estas mentiras me llaman escritora.”




Isabel Allende
El oficio de contar

La chica Bryce

Como si fueras el norte de mi brújula descompuesta
Apunta con la certeza de que esa tierra es nuestra


Eres la sustitución de la mujer dictadora de mis sesos
Parecieras la emancipadora aunque la costumbre extraña a mi señora


Es tu cansancio apoyado en la pared
Es tan solo tu cansancio y yo no sé por qué


El sillar se molda a tu figura
Tu figura es como una, la tuya


Eres gallito de las rocas en nido de gallinazos
Ribeyro se quedaría sin plumas para describir este suceso


Como si fueras retrato de Goya cortado por una Botella
Quieren dañarte por envidiar que eres arte