La continuidad de tintar las mañanas
En versos furtivos que signifiquen algo
Es un laborar de manchas de aceite
Quemante cuando salpica tu recuerdo
E imposible de sacarte sin que no se note
Cocerte a término medio
En versos que buscan identificación ajena
Buscando encontrar el punto exacto
Es callarse algunas verdades
Que no te manchen con sangre
Y aún así queda entre la carne y el sartén
Un ADN singularmente tuyo
Que no es degradable a las temperaturas
Tarea difícil agradar al comensal
Si lo que digiere no es una entrega total
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