La receta incompleta

La continuidad de tintar las mañanas


En versos furtivos que signifiquen algo


Es un laborar de manchas de aceite


Quemante cuando salpica tu recuerdo


E imposible de sacarte sin que no se note






Cocerte a término medio


En versos que buscan identificación ajena


Buscando encontrar el punto exacto


Es callarse algunas verdades


Que no te manchen con sangre






Y aún así queda entre la carne y el sartén


Un ADN singularmente tuyo


Que no es degradable a las temperaturas


Tarea difícil agradar al comensal


Si lo que digiere no es una entrega total




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